O custo de viver e o preço de economizar
Atualizado: há 6 dias
por Lea Oksenberg
Dora e Vera se conhecem desde o berço, uma daquelas intimidades de raiz e amor incondicional onde não cabem disfarces. Foi numa dessas conversas que Vera soltou a bomba: estava se sentindo uma pessoa amarga. Tudo virou custo, tudo tem preço, e a obsessão pela ponta do lápis começou a azedar o próprio humor. Afinal, que humor resiste a contar moedas?
De fora, a tentação é achar que é simples pão-durice. Mas quem conhece bem a figura sabe que definitivamente não é mão de vaca. É um desespero silencioso, daqueles que apertam o peito. Com menos de cinquenta anos, a conta que ela faz no papel é de pânico puro e tem atormentado a moça. E se viver mais vinte anos? E se a grana minguar? É a calculadora mental rodando 24 horas por dia, transformando o futuro em uma ameaça e o presente em racionamento.
Dora, do outro lado da mesa, observa o estrago e pensa na própria vida. Para ela, contar com quem cuide da casa nunca foi capricho, mas sim uma continuidade de como sempre veu — criada em uma rotina onde o apoio doméstico era imprescindível por “n” razões. O tempo de Dora é para o verbo, para a palavra, para a escrita; o serviço de casa sempre coube a quem sabia fazer isso melhor do que ela.
O abismo entre as duas é que Vera resolveu cortar tudo pela raiz, virando refém da própria economia, enquanto Dora tenta equilibrar o prato sem cair na neurose da escassez. Não se trata de caminhos fáceis, mas do lugar onde cada uma escolheu (ou pôde) fincar pé.
Fica no ar aquela dúvida incômoda: até que ponto a prudência vira uma prisão preventiva contra a própria vida? Porque, se o plano é economizar o presente inteirinho com medo do amanhã, o risco não é faltar dinheiro lá na frente. O risco é descobrir, tarde demais, que a vida já acabou antes de ser gasta. Só que, dias depois, ao olhar o extrato do banco perto do dia de receber a aposentadoria, Dora viu que o dinheiro não estava lá. E aí, o pânico que parecia exclusivo da prudência excessiva de Vera bateu, seco e real, à sua própria porta.
"O tempo corre, o tempo é curto: preciso me apressar, mas ao mesmo tempo viver como se esta minha vida fosse eterna."
— Clarice Lispector
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