O incêndio que dormiu no ponto
por Lea Okseanberg
Dizem que o sono dos justos é sagrado. O que ninguém nunca explicou é se o sono de uma mãe e de uma filha exaustas tem direito a uma cláusula de imunidade contra desastres em massa.
Foi num tempo em que Curitiba ainda olhava para o gás encanado como uma promessa distante. Na época, reinavam soberanos aqueles botijões gigantes, instalados bem na área dos fundos do edifício. Amarílis e a filha, Tulipa, moravam no terceiro andar daquele prédio — dois apartamentos por andar.
Naquela noite, a paz reinava. Cada uma no seu quarto, entregues aos braços de Morfeu, ignorando solenemente qualquer sinal de que a madrugada resolveria pegar fogo. Não um foguinho qualquer, não. Um princípio de incêndio de respeito, bem ali na central dos botijões, logo na direção dos fundos.
Enquanto a fumaça subia e o instinto de sobrevivência acionava o modo manada no restante dos moradores, lá estavam elas, flutuando em sonhos tranquilos. O protocolo de emergência do condomínio foi executado com precisão: o prédio inteiro desceu em disparada para a calçada. Saíram de camisola, pijama ou roupão, do jeito que a cama os largou. E como bons vizinhos em pânico, à medida que despencavam dos andares superiores, cumpriam a sagrada missão cívica: passavam correndo pelo terceiro andar e descarregavam o dedo na campainha delas. Trimmmm! Trimmmm! Tocaram para a esquerda, para a direita, e cravaram a unha na porta de Amarílis e Tulipa.
Adivinha o que aconteceu? Absolutamente nada. Nem um piscar de olhos, nem uma dúvida de "quem será a essa hora?", nem um ronco fora do tom. O mundo pegando fogo nos fundos, a vizinhança em surto coletivo na rua, e elas ali, em sinceros abraços nos travesseiros.
A manhã despontou linda e corriqueira. Acordaram com aquela preguiça boa, tomaram um banho revigorante e Amarílis foi cumprir a missão de levar Tulipa para a escola. De mãos dadas, sorridentes, abriram a porta do elevador e botaram o pé no térreo.
Foi ali que o seu João, o porteiro, pálido e com olheiras de quem havia envelhecido dez anos em uma única madrugada, as fitou como se visse dois fantasmas:
— Dona Amarílis! A senhora e a Tulipa... Vocês estão vivas?
Ela parou, confusa, olhando para a menina, depois para ele.
— Oi, seu João? Por quê?
— Porque o prédio inteiro teve que sair correndo, senhora! Todo mundo abandonou os apartamentos na madrugada. Só vocês duas que não apareceram!
A ficha demorou a cair. Quando voltaram para casa, depois de deixar a menina na aula, Amarílis olhou para os fundos e a cena finalmente fez sentido: lá estavam as marcas negras, as lambidas agressivas da labareda queimando a parede bem na direção dos botijões. A linha do fogo parou caprichosamente perto, mas o susto retroativo bateu forte.
Pensando bem, há um talento inexplicável em dormir desse jeito. Se a casa cair — literalmente —, o plano de contingência é continuar de pijama. Afinal, o perigo passou, o susto ficou para o seu João, e elas seguiram firmes, provando que o maior superpoder do mundo moderno é, sem dúvida, o direito a um bom sono ininterrupto. “A única coisa pior do que um incêndio de madrugada é a falta de consideração de não deixarem a gente sonhar em paz.”
Oscar Wilde
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